Dolor del cuerpo
Hay el dolor del cuerpo. Es un dolor poderoso, persistente, invasivo.
No llama a la puerta, sino que entra a violentar mi casa y mi atención -que normalmente está dirigida a una cosa u otra, según los objetos o los sucesos me vayan llamando-. Queda el pensamiento como prisionero, como rehén de este poder invasor. Sin llegar a dominar del todo, se hace lo suficientemente fuerte y poderoso dentro de mí como para que las cosas, que tan preciosas me resultan en otras ocasiones, transcurran una detrás de otra sin poder dirigirles la atención querida o debida. Apenas una mirada, pero nada más.
Pasan así los minutos, las horas, los kilómetros, los pinares que acompañan a la carretera, el río Duero que cruzamos dos o tres veces mientras avanzamos, esos arces tan bonitos que se levantan a la entrada de la población con las sámaras entre pardas y amarillas.
No toma mi atención de modo definitivo y rotundo -el dolor no es tan grande-, pero sí tira de ella y va haciendo que apenas se sostenga con mucho esfuerzo, y que resista penosamente la tensión.
Las pequeñas cosas que hago para barrer los aledaños de mi casa y dejar un espacio libre y limpio un poquito más amplio, tienen unos resultados apenas significativos y bastante ridículos: no consigo alejarle un paso atrás.
Son días estos en los que las tareas no son disfrute sino penosidad, y en los que el jardín pierde muchísimos de sus contornos y colores.
No llama a la puerta, sino que entra a violentar mi casa y mi atención -que normalmente está dirigida a una cosa u otra, según los objetos o los sucesos me vayan llamando-. Queda el pensamiento como prisionero, como rehén de este poder invasor. Sin llegar a dominar del todo, se hace lo suficientemente fuerte y poderoso dentro de mí como para que las cosas, que tan preciosas me resultan en otras ocasiones, transcurran una detrás de otra sin poder dirigirles la atención querida o debida. Apenas una mirada, pero nada más.
Pasan así los minutos, las horas, los kilómetros, los pinares que acompañan a la carretera, el río Duero que cruzamos dos o tres veces mientras avanzamos, esos arces tan bonitos que se levantan a la entrada de la población con las sámaras entre pardas y amarillas.
No toma mi atención de modo definitivo y rotundo -el dolor no es tan grande-, pero sí tira de ella y va haciendo que apenas se sostenga con mucho esfuerzo, y que resista penosamente la tensión.
Las pequeñas cosas que hago para barrer los aledaños de mi casa y dejar un espacio libre y limpio un poquito más amplio, tienen unos resultados apenas significativos y bastante ridículos: no consigo alejarle un paso atrás.
Son días estos en los que las tareas no son disfrute sino penosidad, y en los que el jardín pierde muchísimos de sus contornos y colores.
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